La putrefacción del estanque

¿Que forma tiene eso que sentimos que no llenamos? ¿ Que tan grande es eso que permanece vacío? ¿Que tan profundo es eso que pensamos inalacanzable? La insatifacción perpetua añora el encierro del vientre materno. No hay mayor nostalgia que desear revivir recuerdos inventados, no hay peor conflicto que el que arrastran dos neuronas enemistadas.

Mis piernas giran, pero el cuerpo se congela. El mundo se torna ajeno y ansioso, y yo con una estaca que me atravieza, me entierra, y me deja atras. Y la hemorragia se expande, y la desesperación engendra la negación: la no energia, el no lenguaje, el no momento...Porque el momento tuvo un antes y un despues, el Estanco es un parentesis lleno de infinidad. Es la (in)conciencia de que entre un 0 y un 1 estan todos los números, y entonces no hay nada."Dame un punto de referencia y desde ahi empujaré el mundo"...y cuando no hay punto? Cual es el punto de encontrarlo?

La estaca, el estanco y el estanque. La putrefacción  es tambien movimiento. ¿Existe tal cosa como la detención absoluta, el silencio puro, el no-yo? Cuando el espacio se aquieta, el tiempo se impacienta. Y ahi donde el reloj no gobierna, los lugares se amontonan. Y ahi donde el movimiento todavia no engendró, ahi cuando no hay donde y donde no hay cuando, la nada y el todo se pierden en una interminable ecuación.