La vida es un stop-motion

Una tarde con nico

música: Jarabe de Palo

Latinoamerica desde abajo

niño hambre no me mires,

niño sabio no preguntes,

niño calle no te pienses,

no tiñas mi reflejo con tu mugre,

no me enchastres con tus lagrimas,

no me acuses, no estoy para caprichos.

niño pobre no me recuerdes,

niño insolente no me intuyas,

niño esclavo no me adviertas,

no desabrigues mis contradicciones,

no penetres donde no te corresponde,

no abuses de tus ojos, no estoy para coherencias,

no estoy para entender tu inocencia,

no estoy, no pretendas, no se la respuesta.

¿Cuantos más, Latinoamerica?

¿Cuanto contraste soportan tus colores?

¿Cuan saturada está la historia sobre tus hombros?

¿Cuanto tiempo más estarán tus venas abiertas?

¿Países en "vías de desarrollo"?

¿Y si cambiamos de carril?

¿Y si nos preguntamos hacia donde nos lleva esta autopista?

¿ Y si advertimos lo que va quedando en la banquina?¿ O cómo va aumentando el peaje?

¿Y si fue diseñada para que nunca se acorten los kilometros de distancia entre los que arrancaron con ventaja y los que necesariamente van detrás tapando baches?

¿Y si nos detenemos a pensar quien detenta el poder sobre lo que se puede pensar?

No puedo separar política y poética,

vicios y versos

discursos y disfraces.

Copan, Honduras

Ladrilleros, Colombia

Antigua, Guatemala

Comarca Kuna, Panama

Semuc Champey, Guatemala

Mompiche, Ecuador

Gracias , Honduras

Violencia de género

En Latinoamerica, una de cada tres mujeres es o fue víctima de violencia, generalmente por parte de su pareja o familiar cercano.

UNA de cada TRES.

Todavía te sigue pareciendo gracioso el chiste machista?

Todavía te sigue pareciendo inocente la publicidad sexista?

Todavía crees que estas cosas ya no pasan?

Preguntale a tu vecina...

Mis granos y la insoportable levedad del ser

música: Cerati

Matilde

Homenaje a mi abuela, la mujer más hermosa del mundo.

Y a mi abuelo, autor de estas diapositivas,  descubiertas en un armario hace exactamente un año, el día que esa casa perdió todo su calor.

(transcribo el texto que escribí para el video, que no se  llega a leer:)

Lo genial de la vida – y por ende de la muerte-  es que nadie tiene, en definitiva, ni la más minima certeza de cómo es que funciona. Entonces no veo razón para no atrevernos a  imaginar una explicación que nos aliviane, de la mejor forma posible, este misterioso caminar.

Yo creo que lo único que existe es un océano.

Transparente, perpetuo. 

Sin fondo y sin superficie. 

Una gran masa amorfa de movimiento. 

Una sola sustancia de la que estan hechos todos los seres vivos.

 Nada se pierde, todo se transforma.

Y  las personas, cómo si fuesen hielos flotando, pueden distinguirse entre si porque permanecen en estado sólido.

 Capaces de materializarse en diversas formas y grados de densidad , cada uno se desplaza ocupando un espacio, generando ondas y salpicando curiosidad.

Pero cada tanto sucede que algunos vuelven a  diluirse, a mezclarse, a zambullirse, a integrarse en el gran océano madre. Una vez en estado líquido, acarician, rodean, e incluso atraviesan a los otros seres congelados que aún se creen impermeables. Seres que siguen sin recordar que alguna vez fluyeron como sabia. Seres que olvidan que sueñan de noche, y entonces rebalsan. 

Me gusta sentir que en mi materialidad cotidiana respiro a los espíritus que extraño.  

Lenguajes húmedos que sólo se leen con la piel.

Mami sonríe mientras escribo, 

Rafa la sigue retratando.

 Ambos bucean entre mis dedos y el teclado. 

 Y entonces entiendo por que lloramos agua. 

Oda a mi indecisión

Fotorreportaje I (2008)

Carlos perdió la visión a los 11 años por un accidente.

Hace 10 que esta casado con Carla, tambien ciega. Se conocieron en el Instituto de ciegos Roman Rosell. Son de los pocos que aún residen alli. Juntos crían a su cuatro hijos: Karen , Ludmi, Carol y Ale, todos videntes.

Que llevas en tus espaldas? II

Al contrario de lo que  podría pensarse, viajar sola es absolutamente lo opuesto  a la soledad. Los extraños se tornan historias propias y la piel deja de creerse barrera para convertirse en una esponja. El Otro, el afuera, el planeta, se desnuda en una masa amorfa de luz y movimiento, un océano que te sostiene por encima y por debajo, y deja que le des forma, que lo acaricies, que lo revuelvas con ganas, porque para eso flotamos. Sentir la conexión es como si descubriese por primera vez la existencia de la tercer dimensión, como si advirtiese incrédula la forma en la que el aire suspira cada vez que estiro el brazo  y atravieso mil capas de vida condensada. No es posible tal cosa como el vacío, la ausencia del espacio. En el momento en que entiendo que soy parte de un todo, la soledad queda humillada por el resto de las palabras.

Al contrario de lo que podría pensarse, viajar sola es absolutamente lo opuesto a la vulnerabilidad. Creo que hay dos tipos de mecanismos de defensa que todos necesariamente desarrollamos. Por un lado vamos aprendiendo a poner ladrillos a un muro imaginario cuya función es recordarnos donde está el límite, hasta donde exponerme sin correr el riesgo de tener que enfrentarme con esa zona pantanosa que aún no se cómo manejar, y entonces es preferible que nadie se entere de que existe. El otro camino es llegar a brillar tanto al punto de que no hagan falta muros. Cuando una estrella se expande no hay oscuridad que se anime a penetrarla y no hay luz que no quiera acompañarla. Cuando camino por las calles del aquel pueblo extraño con el pecho en alto y apoyando toda la planta del pie, soy capaz de generar en cada paso un temblor que transforma automáticamente las caras de peligro de los otros en humanidad que grita para ser escuchada. Creo que para encontrar el botón que nos haga estallar, hace falta tener el coraje de zambullirse en el pantano, mostrar la manos embarradas a otro ser humano para que nos haga ver que se trata tan solo de agua y tierra mezclados: Claro que todos somos contradictorios, porque el mundo es una contradicción materializada, y la paradoja, su madre creadora. Pero hasta donde yo se, la falta de certezas nunca fue razón suficiente para impedir que este planeta siga respirando.

Viajar sola es comprar un seguro de por vida: la capacidad de ser feliz vive dentro del propio cuerpo. Es comprobar una y otra vez que la sensación de paz prolongada definitivamente no depende del lugar, del momento, ni de la persona que tengo al lado. Si pude sentirme fuerte necesitando tan sólo de mi alma y mis ganas, ¿ Qué me hace pensar que en el futuro, pase lo que pase,  no pueda volver a conectarme con esa habilidad? Como me dijo una vez una mujer sabia, “hay dos tipos de personas: las que vienen a este mundo esperando ser amadas, y las que simplemente vienen a amar”. Creo que lo primero es lo más parecido a la Dependencia, y lo segundo, a la Libertad.

Viajar es volver a jugar. El sentido de cualquier juego se basa en el hecho de no saber el final. Si sé el desenlace, no disfruto del proceso, y pierde su gracia. El misterio es la magia del desafío. El juego es el único momento en el que estamos legitimados para crear sin ser juzgados. A los chicos se los evalúa en el aula y se les permite volar en el recreo. Si supieran los maestros los cuentos que se escriben en los patios!  No hace falta saber de ortografía para convertir un palo de escoba en un caballo. Y cuando el proceso creativo es colectivo, se comprueba una vez más que el resultado es mucho más que la suma de las partes. El viaje es un recreo gigante lleno de nuevos amigos con las mismas ganas de compartir pedazos de imaginación. Hay que poner el cuerpo para traducir la mente, y entonces poder deducir que si jugando con extraños pude inventar comunidades mágicas ¿ que me hace creer que juntos no podemos cambiar el mundo?

Viajar es saberse con la tranquilidad de estar justo en el lugar donde tenías que estar, enfrentando lo que tenías que enfrentar, conociendo a la persona que tenías que conocer, para aprender lo que tenías que aprender. Así de evidente, todo el tiempo. Y la conclusión también es evidente: no hace falta irse físicamente de viaje para vivirlo, tan sólo creo que la mochila te ofrece un camino más corto. Va de nuevo:

Viajar es una actitud,

ser feliz es una decisión,

amar es lo único real.

La melancolía

El invierno es un estado anímico en si mismo. Es como esa tristeza que se disfruta.  Es la tranquilidad de saberse capaz de sobrevivir, de creer con los ojos cerrados eso de que poner el pecho es a la vez entregarse a un tiempo que hace mucho dejó de ser lineal.

Me amigué con el frío el día que desnudé a la melancolía  y vi que ella también tenía miedo a no ser necesitada. Al dolor hay que vivirlo con el cuerpo para que se canse y se vaya. Cuando permanece inextirpable, ahí se transforma en sufrimiento. Entonces, por más obvio que suene, el frío viene a recordarnos que si nos quedamos quietos, nos congelamos. Y nadie quiere ser hielo seco. Se desintegra demasiado rápido.

Que sería de mi locura...

Palabras revolucionarias de mi amiga vorágine. 

Tributo a la mujer menos rosa del mundo.

Love is real

La conformidad

Nada más político que el arte.

Nada más subversivo que el deseo.

Nada más anarquista que el nomadismo.

Nada mas contrahegemónico que la locura.

Nada más aterrador que la conciencia de la propia inconciencia.

 Mientras algunos naturalizan la desigualdad,

los inconformistas culturalizan la ingenuidad.

Mientras algunos escuchan discursos,

los inconformitas escuchan violencia.

Mientras algunos festejan las fronteras,

los inconformistas recuerdan las guerras.

Mientras algunos construyen excusas,

los inconformistas derriban certezas.

Mientras algunos corren por lo urgente,

los inconformistas se detienen en lo importante.

Mientras algunos se apoderan de la historia,

los inconformistas historizan el poder.

Mientras algunos describen engranajes,

los inconformistas descubren maquinarias,

Mientras algunos se adaptan a la resignación, 

los inconformistas adoptan la re-significación.

Mientras algunos duermen,

los inconformistas sueñan.

 Mientras en el reparto se dice “lo que toca, toca",

los inconformistas, de tanto tocar, inventan los tambores…

Espasmos cerebrales V

No existimos porque Dios nos ama.

Dios existe porque aún nos da miedo hacernos cargo de semejante capacidad de amar, tan humana y tan inexplicable.

La sabiduría

(fotasa de mi papá)

El otoño es la forma que encontraron los arboles de recordarnos que los secretos mueren jovenes, porque tarde o temprano entienden que no son tan importantes como se creían.

A la culpa hay que respirarla y enseguida se torno mas liviana. Y entonces ya es hora de dejarlas caer ¿Cuantas hay en tu vereda hoy?

la terraza de donato

El normal es alguien, no es un nadie. El normal posee un nombre y una idea nítida de la idea de poseer. Es el que no es ni muy muy ni tan tan. Es la mitad que no avanza ni retrocede, que no salta ni se cae. El normal es el dueño de la estadística, es la seguridad en la calle, es el signo igual entre el precio y el valor. El normal no cambia. El normal sonríe y permanece. Posee información, posee respuestas, posee diccionarios. El normal se duerme, pero no desaparece. Se expande, pero no se pierde. Es cliente, es alumno, es creyente. Es la imagen que devuelve el espejo. Es la boca que consume lo que otra boca autorizada ya masticó. El normal cree sólo en lo que ve, y por eso tiene anteojos, microscopios y telescopios. Tiene cámaras y tiene torres. Tiene centros y tiene márgenes. El normal cree sobretodo en la mano invisible que también es ciega. El normal no cree en las paradojas, ni en las entrañas, ni en todo lo que no pueda traducirse en palabras. No compra señales, compra celulares. No compra instintos, compra instantes. Todos los instantes que el dinero le ofrezca antes de saberse endeudado. Y la deuda apura y se olvida de la duda. El normal no duda porque su frente se arruga. Y las arrugas también apuran.

Espasmos cerebrales IV

Había una vez una linea que se creía punto.

La pobre se complicaba la vida intentando entender cual era su problema.

Cada vez que pensaba que había encontrado su lugar, la claustrofobia no tardaba en llegar para hacerla sentir que no encajaba.

Hasta que un dia se decidió a volver la vista atras, para descubrir finalmente cuan real era su trazo, y cuan poco recto había caminado.

"Muchos puntos forman una linea" pensó.

Somos vibraciones.Somos latidos, somos cuerpo.Somos ritmo, somos música.
Somos los dibujos que representan nuestra forma de ver el mundo.

A veces sabemos lo que queremos

A veces no.

Y en el camino nos cruzamos con otras lineas.

A veces conectamos.

E incluso nos enamoramos.

Y fue asi como comprendió que lo importante de ser linea, no pasa por saber desde donde se viene o hacia donde se va, sino que lo que la hace única es su capacidad inagotable de avanzar.
Si supiera la linea cuantas obras de arte se han pintado con su trazo, si supieran todas las lineas cuan hermosas se ven juntas desde lo alto. Verían que no son el resultado de un solo artista, sino que esta en su propia tinta la voluntad de reinventarses a si mismas, de mutar, de probar, de crear.

No tiene ningun punto detenerse en un punto si no buscamos el sentido de buscarlo.

Semuc Champey, Guatemala

Si creía que el chocolate era el mejor invento del mundo, Maria me demostró que podía ser aún mejor. Y para mi mayor excitación, me enseñó a hacerlo al clásico estilo maya. Es de ese tipo de mujeres sonrientes que, con solo leer la expresión de su cuerpo, le dan ganas a uno de hundirse entre sus curvas maternales cual niña miedosa, y provoca envidia hacia sus seis hijos que de seguro han sabido refugiarse en el calor de su pecho. Gobernada por una gallina que se sabe imprescindible, y envuelta en cuatro paredes de caña, su pequeña casa tiene la fortuna de ubicarse a metros de las piscinas naturales más hermosas que toda la selva guatemalteca junta. Nos invitó a pasar con una naturalidad tal que cualquiera diría que estuvo esperándonos toda la tarde. Y así fue cómo una excusa sencilla y una curiosidad infantil nos llevaron a la puerta de su hogar en el momento justo. Recién estaba empezado a triturar los granos de cacao (previamente tostados) en una moledora, que por cierto sólo semejantes brazos experimentados pueden hacer girar. Una vez que se logra la pasta espesa, se lo mezcla con una cantidad más que generosa de azúcar previamente pulverizada y se aplasta todo junto con una especie de piedra de amasar. Puede sonar fácil, pero vale aclarar que requiere de mucho tiempo, fuerza y concentración para lograr la consistencia exacta. Luego se le va agregando de a poco pequeñas cantidades de agua (también puede ser leche) y como ingrediente secreto, la canela. Con las manos enchastradas se le da la forma de medallón y se lo envuelve en papel madera, listo para ser ofrecido a los turistas a cambio de cinco quetzales, algo así como 75 centavos de dólar. Con cero por ciento de conservantes y cien por ciento de calorías, este manjar tan oscuro como los ojos de la niña que lo vende, ofrece al estomago satisfacción garantizada, incluso para el más exigente de los golosos.

San Pedro de Atitlan

Francisco me repitió mil veces su apellido que sigo sin recordar. Aquel hombre de sonrisa plateada es un campesino con todas las letras, de esos que comparten orgullosos pedacitos de su cultivo para que uno pueda apreciar con ojos cerrados el aroma que solo tienen las plantas engendradas con amor. Su mujer es la encargada de sentarse en el mercado cada mañana a desplegar una vez más, en mantos de colores, la capacidad humana de producir. La porción de tierra que heredaron de su familia finaliza sobre las orillas del mismísimo Lago Atitlan, lo que se traduce, para quienes no hayan tenido la fortuna de presenciarlo, en poder respirar todos los días un aire que condensa las mil almas que allí viven. Todos saben ahi que el viento esconde un secreto, y desdichado aquel visitante que pretenda descifrarlo, porque no hay premio para quien busque arrancarle al misterio toda su frescura. Francisco sabe como ayudar a la tierra , al aire y al sol para crear alimentos que crean personas que crean saberes sobre la forma en que la tierra, el aire y el sol enseñan a ayudar. De ese suelo brotan granos de café, maíz, chile, repollo, aguacate, plátano, rabanito, banano, tomillo y muchas mas especies de especias que homenajean la diversidad y los caprichos del paladar.

Centroamericanos

Verborragia estomacal

La belleza es la hija caprichosa que engendraron la Naturaleza y la Cultura, en la ultima noche de amantes, justo antes de cristalizare en palabras.












La belleza es un eterno nacimiento, bien lo saben los enamorados. Y cuando se la respira hasta desmembrar los pulmones, se puede llegar a oír lo que el estomago anda murmurando ansioso desde hace tiempos inmemorables. La mente desenreda sus formas laberínticas y los ojos sudan orgullosos por haber llegado mas lejos de lo que se creían capaz.








La belleza es el desconcierto para quienes empaquetan la humanidad en funciones de supervivencia. El arte no da de comer, dicen los insensibles. Pero sin el, quien tendría voluntad de masticar? Pareciera que lo hermoso se quedó sin cupo durante el reparto de lo importante en esta sociedad desespiritualizada. Por eso no hay arte que encaje, porque si se materializa en la pieza faltante, se vulgariza. El arte no cumple expectativas, es un niño perdido entre tantas cadenas de montaje.







La belleza es la única que sabe como ridiculizar al miedo. Es una anciana retando a un adolescente descarriado. Y el miedo calla de humillación porque sabe que nada puede hacer contra tantos años de experiencia. Ella lo vió nacer y ella lo verá morir. Y entonces cuando no hay miedo, hay todo lo demás. Cuando no hay miedo al fin, a la soledad, a la posibilidad de sufrir, ni siquiera a la idea de tener miedo, nos volvemos tan sabios como el oxigeno mismo, que se las ingenia para filtrarse por cuanto ser vivo encuentre. Mudamos por completo la piel y enchastrados como un recién nacido resbalamos en sabores. Y finalmente cuando permitimos que la música cicatrice lo perdido, la luz puede levantarse sobre la olas de la tarde y mirarnos de frente para que le creamos de una vez por todas cuan tangible es lo que no amarramos.




La belleza es un eterno nacimiento, bien lo saben los vivos.

Hay dias que no puedo evitarlo

Isletas de Granada, Nicaragua

Ometepe

La luz azul del televisor insistía sobre un lado de su rostro queriendo llamar su atención, pero los ojos de Ada ya estaban lo suficientemente mojados como para ver más allá de sus recuerdos. En una silla mecedora, en una sala oscura abierta a la vereda de la noche, en un pueblo que en nada se distingue de otros pueblos, en una isla mágica gobernada por dos volcanes que invitan a crear leyendas, en un gran lago que no calla sus años, en un país manoseado por la historia...ahí encontré yo al hada madrina de mi cuento. Y como si hubiese estado esperándome sin que las dos lo supiéramos, comenzó a regalarme su historia:



De niña no aprendió a jugar, porque, tal como lo relataba, no había tiempo entre el trabajo en su casa y las ventas en la calle. Un 31 de diciembre del mismo año en que cumplió los 13, mientras caminaba sola a hacer unos mandados, su vida dio un vuelco a raíz de una serie de hechos que todavía hoy sigue intentando comprender. Un muchacho que hace tiempo le había echado ojo salió de entre la oscuridad y la agarró por el brazo como para decirle algo. Tras los gritos asustados de Ada, él la arrimo hacia su cuerpo forcejeando para callarla y esconderse. La hermana de ella los reconoció y confundiendo la situación le dijo que la iba a acusar en su casa por estar haciendo esas cochinadas. Cuando volvió mas tarde, su padre la encerró en su cuarto y comenzó a golpearla y patearla una y otra vez. Mientras le gritaba “puta” y otros insultos que su inocencia no le permitían entender, el hombre terminó de deformar su piel con algo que no recuerda qué era pero si como dolía. Un cuñado la rescato y le dijo que se vaya y no vuelva nunca mas, mientras su padre detrás forcejeaba gritando que lo dejen matarla. Así fue como solita y aterrada se las arregló para llegar a Managua a lo de una tía que casi no conocía. Ahí la fueron a buscar a los pocos días para que vuelva a la isla y demuestre que no se había ido con el joven, a quien habían apresado tras su desaparición. Cuando la policía le dijo “bueno muchachita, ahora que el te hizo suya, tienes que casarte”, ella no entendía de que estaba hablando. Oyó a su madre decirles que si no se casaba, ella misma se iba a encargar de depositarla lejos y dejarla ahí hasta los dieciocho años, por sinvergüenza. Así fue como a la mañana siguiente llego al registro civil de la mano de un desconocido, ya sin remedio ni ilusiones de entender qué fue lo que hizo para que el sentido común se olvidara de ella. También se olvidó de explicarle que en esta sociedad aun se cree que su cuerpo debe parir hijos sin que ella lo decida. A los 18 años ya cargaba con cuatro.
Hoy tiene 42 y una herida que recién ahora esta empezando a cerrar: su marido la abandono hace cuatro años sin dar explicaciones, pudriendo con dolor su pecho, justo ahí donde se esforzaba por crecer el orgullo. Pero esta mujer ya no le teme siquiera a la palabra injusticia y me confesó que se siente más fuerte que nunca. Hoy lidera la Red de Mujeres contra la violencia interfamiliar en Ometepe y lleva adelante un proyecto turístico en el que se ofrece hospedaje en casas de familia y del que se benefician varias mujeres de diferentes comunidades.

En Nicaragua el machismo es tan extremo como la pobreza. Esa combinación aterradora ha matado, insultado, violado, golpeado, abusado, humillado y esclavizado a un numero aún mas aterrador de personas que tan solo han cometido la desgracia de nacer con cuerpo de mujer. Una abusada que silencia su dolor no lo hace por estupidez, sino porque ya entendió mejor que nadie que no hay otra opción. ¿Acaso va a revelarse contra el hombre, para lograr con eso que la golpiza venga con más furia? O va a escapar y someter a sus hijos al desarraigo? O va a denunciarlo al comisario del pueblo que seguramente lleva el abuso de poder a su propia casa? O va a ir a hablarlo en la misma iglesia que promueve el papel sumiso de la esposa en el hogar? O va a esperar algo de los medios, que todos los días ponen un par de tetas en la portada sin justificación alguna?...Todo tiene que ver con todo. Lo único exagerado acá es la hipocresía de creer que eso pasa lejos de casa y en casos aislados. La violencia esta en el aire, y la respiran las mismas personas que ante la pregunta “ porque hay pobres?” contestan “siempre los hubo”. Entonces no nos queda más que sentarnos, cruzar los dedos y esperar que el señor que esta en los cielos (que por cierto nunca es señora, claro) tire los dados a nuestro favor.

Abrazos gratis en Costa Rica

Noche Morcheba en Jaco

Agua + luz+ vicky+ una camara prestada= una noche extasiada.

Juan de Dios

"Hoy Frida pinta un cielo desde aca, todo esto es un sueño, que más da...el paraiso es un lugar".
Es posible que lo que el viento nunca se llevó todavia viva en una isla remota del Pacífico colombiano, adonde se llega indicandole al lanchero "Juan de Dios".











Saltamos a la playa confirmando una vez más que somos buenas en eso de responder al llamado del vértigo. La receta es saber combinar apertura energética con capacidad de adaptación. Le agregás el envión de la amistad, y en seguida llegas ahí donde debías estar.
Augusto nos recibió con una sonrisa de esas que tienen sólo las personas que entendieron hace tiempo lo ridiculo que es no tener esa vida que se sueña. Hace 4 años logró, junto con un grupo de
ambientalistas, que se declarara Reserva natural a estas 25 mil hectareas de pura biodiversidad. Vive sólo en una antigua casa de pescadores que entre varios amigos se dedicaron a colorear. Con decir que desde el interior se ve el sol caer, uno se puede imaginar todo lo que perciben los otros cuatro sentidos del cuerpo.








En estas tierras todo el año hay frutos, hongos y plantas medicinales que hacen recordar lo capaces que somos de generar un desarrollo sustentable y lo estupida que es la especie humana por ser la única que cree que puede pelearse con su medio ambiente. Su proyecto es crear una red de alojamientos nativos en la que cada familia deje de forestar para convertirse en guías turísticos. Mientras tanto la fundación se mantiene gracias al aporte de visitantes, la mayoria extranjeros que llegan anda-a-saber-como, y el dinero de ONGs internacionales que se adjudican el papel de conservar lo que los gobiernos del sub mundo latinoamericano no pueden manejar.
Y podemos decir que Colombia tiene mucho para resolver y una sociedad que solo puedo definir con la palabra complejidad. Indigenas, afrodescendientes, mestizos, gringos, guerrilleros, paramilitares, narcotraficantes...violencia, salsa, mujeres, aguardiente, flores exóticas y frutas exquisitas hacen de esta pais un capitulo inabarcable. Y hay que aclarar que esta isla sigue formando parte de la misma rumba. Hasta hace unos años el pacífico era zona roja y sus habitantes no disimulan esa marginalidad. Ahí caímos cuatro argentinas con ganas de entender siempre un poco más, y de paso disfrutar de todo el resto del mar que no conoce el verbo pensar.

Sin ropa y sin miedos flotamos en el azul, y claro, hablamos de la libertad.
Y sin máscaras y sin penas dibujamos en la arena, y claro, hablamos de cambiar el mundo.













Mientras tanto dos personas nos observaban desde cerca y sin darse cuenta terminaron más arrimados de lo que se imaginaban . Malú es colombiana, psicologa, profesora universitaria, feminista y serena como ella sola. Andres se autodenomina cosmopolita y yo tambien creo que ese es el término justo para él. Ser sabio y aún estar dispuesto a aprender de lo que la juventud tiene para enseñar es una virtud que solo lo da la experiencia de vivir mil experiencias.





Entendí que para conectar con otros seres no se requiere más que el saber despojarse de mucho.
Y escribí en mi cuaderno que lo perfecto de la naturaleza es que no conoce ningun parametro de perfección. Y fabrique un atrapa-sueños pensando que ya no me sorprende la obviedad con la que interactuan los símbolos y la realidad.

Medellin II

"Ahora tienes algo nuevo para escribir" me dijo con la voz quebrada, apenado con el hecho de que una pasajera de su taxi lo vea llorar. Había 70 años en sus arrugas y un cansancio que solo conocen los que han vivido lo suficiente. Ese fue su último viaje del día, porque debía ir al aeropuerto a despedir a su hija y sus dos nietas que partían para España. De cinco hijos, todos se los había llevado la división internacional de esperanzas (engranaje central del sistema que hace girar este planeta a una velocidad que nadie alcanza). Esa era la última vez que las iba a ver, y yo quería decirle lo contrario, pero ambos sabíamos que tenia razón. Hablaba de sus buenas épocas sin necesidad de convencerme de que realmente lo fueron y no dejaba de repetirme lo afortunado que fue por encontrar a la mujer que fue también su compañera de vida. Nunca te cases, me dijo, nosotros no pasamos por la iglesia y así de bien nos fue....si la hubieras visto como se desvivía por sus hijos. Hace cuatro años que Ruth murió y en su lecho de muerte le hizo prometer que iba a seguir adelante cuando ella se vaya. Por eso en vez de estar sólo y encerrado en un departamento, anda manejando su carro, levantando cada tanto muñecas argentinas e historias en varios idiomas, en una ciudad que también es mujer y se deja contar.

Medellin I

Una maderita escondida en su cuarto decía: Sara, del hebreo "princesa". Seductora, emotiva, irresistible. Yo agregaría que es más dulce que el bocadillo de guayaba y tan cálida como lo dibuja su rostro. Más colombiana que el café y mas bonita que las flores de Medellin. Sari, mis ojos expresivos dicen lo que no sé ocultar: la magia no la tiene el mago sino el espectador que cree en ella aún sabiendo el secreto del truco. A la orden princesa.

La Libertad

Viento en la cara
Barro entre los dedos del pie
Un oceano se desnuda ante mi piel
Una chispa del sol se instala ahí donde terminan mis pestañas

Todo es posible
De nuevo: Todo es posible. No con la rapidez con la que se llega al punto de la frase ya hecha, sino de la forma que te lo dice una buena canción. Con la urgencia que imprime la tristeza de un desamor. Con el grito inhumano de un paisaje abrumador.
La claustrofobia esta ahí donde murió el vértigo. Tirandome de la montaña aprendí que para evitar el mareo hay que saber usar la inspiración profunda. Jugando a girar hasta sentirme una esfera es que entendí que cuanto más segura estoy de que la tierra me espera donde siempre, más divertida es la sensación de poner a prueba su existencia. Todo es posible, porque el mundo te espera. Así como el viajero esta protegido porque tiene la certeza de que lejos y cerca aguarda la paciencia de un hogar, de una puerta y de una madre. Por más vueltas que éste mundo de, por más vueltas que uno de, la noción de que existe y existo porque yo decido que exista y que existí, es tan real como la temperatura del suelo donde se entrega el cuerpo agotado de tanto girar. Y desde ahí abajo el cielo pierde referencia, los ojos solo leen un desafio en borrador, la atmosfera no recuerda su grado de densidad. Y entonces percibo que no me asusta habitar este mundo incontrolable porque de todas formas si puedo controlar mis músculos para mantener la mirada y sonreir ante el. Y entonces vuelvo a recordar que todo es posible. Y si la palabra Todo nos resulta desmedida por abarcar de lleno el angulo visual de nuestra mirada, pensemos lo vertiginoso que resulta los Todos que existen por detras de la cabeza, por debajo, por encima.

San Cipriano II

Felicia y Marta tienen el honor de ser las primeras buscadoras de oro con las que me topé en mis pocos años de vida. Con solo un recipiente, una vianda de almuerzo, una amistad y un saber que tienen entrenado desde chicas, sacan algunos centesimos de gramos diarios, que despues venden a los bancos o a joyeros que pagan según las fluctuaciones del dolar. Primero se excava entre las grandes piedras del fondo del río. Con la mano y con el agua se van quitando las que más molestan hasta ir tamizandose y quedando en el centro las rocas más densas, entre ellas los minimos filamentos que cada tanto quedan brillando en un agujero al interior de la madera. Además de darme cuenta de que estuve bañandome en oro toda la mañana, aprendí lo ridiculo que me resulta contradecir lo valioso con lo sagrado.

San Cipriano

Tiene 10 años y el mejor pelo del mundo, de esos que resultan irresitibles para cualquier acariciador de cabezas. Marla Lorena es una de los diez hijos que crió (sola al parecer) doña Ana Alicia, en un pueblo donde hay más niños que zapatos suficientes. Le gusta mi nombre porque le recuerda a la protagonista de una telenovela muy conocida (por cierto en Colombia tambien hay más telenovelas que zapatos). Si hay algo de lo que no nos olvidaremos de esta pequeña mujer es su habilidad, y no exagero, de mover los brazos y las caderas al ritmo del reggeton como si la música fuese devuelta al cuerpo donde nació.

Crónica de un día feliz

Colombia II

Aun crees que la lluvia es un capricho ajeno?

Colombia I

Como dice Juancho, este pais explota de naturaleza.

Ecuador III

Bendita Diversidad

No es la naturaleza de la palabra Verdad serlo.

En vez de buscar respuestas, empezemos por cuestionar preguntas.

Creo que no podemos entender el concepto de conocimiento si no nos amigamos con el de Diferencia. Cada segundo es diferente al otro, cada celula, cada estado de conciencia. Cada imagen es diferente a otra, cada emoción, cada palabra, cada ser viviente. La diferencia es la ley que hace inteligible este mundo. Es el ser humano el que la categoriza y la jerarquiza. He ahi la Cultura.
Ojo al piojo con olvidarse que somos nosotros quienes decidimos atribuirle importancia a ciertas diferencias, sin siquiera poder percibir otras. Y somos nosotros quienes necesitamos ver como inferior a otras instituciones para creer más en las propias. Somos nosotros quienes decidimos hasta donde abrir nuestro abanico de opciones para despues elegir más sabiamente una forma de ver la realidad.

Baños

"...un psicologo argentino mostrandote el camino" decía Sabina en su canción. Oriundo de Bariloche, se enamoró de Baños y alli se detuvo. Entramos a su restaurante porque el mural de afuera presagiaba un ambiente por demás amable. Se llama Enrique, y su obra de arte en el que tambien se come , Quilombo. Claro que hay choripan, vino, y un espacio que segun él representa la diversidad latinoamericana, más que argentina. Hay pedazos de papel con frases que te invitan a cambiar el mundo, hay muñequitos colgantes que hacen acrobacias, bailan tango y juegan sobre las mesas. Hay tapas de Página 12 actualizadas, hay huellas de todo aquel que quizo dejar su marca. Junto con un paquete Taragui que sirvió para tirar un par de mañanas, nos regaló tambien leyendas acerca del volcan que vigila el pueblo y una sonrisa que deja notar la sabiduria de alguien que sabe manejar la paciencia para alcanzar un sueño.

Mompiche

Mulato-cuyo-nombre-no-recordamos, moreno tan borracho como entrañable. Lo trajo la noche sin que nadie lo llame y en un minuto logró que nadie quiera que se vaya. Mientras se tiraba en la hamaca puteando a los mosquitos, los del pueblo nos contaban sobre su pasado fisicoculturista y el ring que tiene por casa. Sus cuentos eran tan coherentes como la graduación de alcohol que contenía su botella de caña. Se movía tan bien al ritmo de la música que incluso logró enseñarme a bailar suplantandome con una silla. Puedo decir con certeza que gracias a él hoy sé menear la cadera con el respeto que se merece la salsa. "El hombre que hacía todo bien" lo apodamos a la mañana siguiente, tras recordar cómo hacía sonar las maracas, y cómo soplaba con tal decisión el caracol hasta retornarlo a la vida. Semejante luz destellaba que no nos sorprendió que terminara armando una fogata en la playa y friendo pescados en la barra del bar. Todas nos enamoramos de aquel angel de la guarda. Era lo único que le quedaba por regalarnos al pequeño y gran mundo perdido de Mompiche.

Portete

Apareció de entre las palmeras como un espejismo, en una playa que parecía poblada sólo por cangrejos. Se llama Antonio Villegas y lo apodamos El Coquero. Hace 7 años vive solo en una casilla cuidandole el terreno a un aleman, al cual nunca le vió la cara.Cobrá 50 dolares al mes, pero gana sus mangos vendiendole cocos a los turistas que cada tanto aparecen para surfear por aquella isla. Construyó la única sombra con hojas de palmera para atraerlos e ir a ofrecerles su servicio . Asi es que vimos como bajaba los cocos de la palmera, los cortaba cancherísimo con su machete y nos los ofrecía con sorbete incluído. De aquel hombre me quedo con su entusiasmo por aprender. Me miraba como un niño asombrado cuando le dibujé en la arena el mapa de latinoamerica mientras le explicaba por que siendo "gringas" nos podíamos comunicar en el mismo idioma que él. Linda vibra la de Antonio.

Canoa

Julio Cesar no es sólo un emperador. Es un loco sub 20 que nos admitió orgulloso que ese era su faso numero 11 del dia, y conste que el sol recien estaba bajando sobre el mar. Hace tres meses esta organizando un certamen de belleza en el sotano-discoteca de un amigo: Miss Chocolate, sólo para morenas, qué, según el, ya tenía varias que se venían de todas partes del mundo. Todo puede pasar en aquel pueblo pesquero, no me sorpendería.

Chamanga

"Yo?Norbert Ortiz, panificador", me dijo cuando le pregunté por su nombre. Acababa de subirse a la chiva (colectivos abiertos típicamente ecuatorianos) en plena ruta, ofreciendo budines de plátanos a 25 centavos de dolar que bien los valía. Tras interesarse por nuestro origen y edad, no titubeó en decirme que ya era hora de que me case. "Ah si? y con quien?!", y mientras saltaba con su canasto nuevamente a la ruta sin esperar a que se detenga, me contestó: "... yo le llamo por internet!"

Ayampe

El Gordo cuatro-estrellas es el rey de Ayampe, y todos ahí lo saben, y asi lo llaman. No tiene más que sonreir para dejarlo en claro, tan claro como las cuatro estrellas doradas que brillan en sus dientes. Lo que el gordo cuenta con su panza, la reina lo dice con sus gritos. Pero los gritos de Mirna son esos que recuerdan a los pechos de cualquier madre. En aquella casa frente al mar hay tanto olor a pesado frito como ruido a la mañana, como arañas en el techo, como espuma en la orilla. Ocho hijos, una nieta, un par de vecinos, algun que otro huesped, y como quince trabajadores viales que no salen de su asombro por tanta amabilidad. Del gordo nunca nos olvidaremos la forma en que nos enseño a servir cerveza : " de costado y despacito, como la priemera vez, se acuerdan?". Ahi entendimos lo sutil que es el limite entre la simpatía y la desfachez que el hombre medio ecuatoriano parece manejar.

Ecuador II

Algo que sabía: en ecuador hay bananas. Algo que no sabía: que hay tantas bananas. Tantas que cuelgan en el frente de las casas, tantas que adquieren mil formas y nombres, plátano, guinde, verde, maduro, banano..se come frito, patacon, corviche, chifle, torta y masas de todo tipo.




En Ecuador la música es bailable. Sus letras son tan melosas como pegadizas. Y cuando digo que estan a toda hora, es porque estan a toda hora, a todo volumen, en un bus a la 1, a las 3, a las 5 de la mañana.





En ecuador nada es tan "ecuatorianemante refrescante" como la Pilsener a un dolar. Y no hay mejor bajonero nocturno que la salchipapa chorreante. Y no hay mayor lejanía a casa que la que te recuerda la cercania al mar.





En Ecuador hablan de TU, y yo ya lo adopté, porque de repente me parece chocante la forma verbal argentina, tan distinguible por cierto.




En Ecuador sólo hay rubios en los carteles publicitarios. Carteles que venden agua mineral, porque aqui nadie toma del grifo, nadie. Eso del derecho al agua potable no se escucha mucho.



En Ecuador las playas son de los cangrejos, el malecon es de los taximotoqueros, los mercados son de los vendedores de tónicos mágicos, los atardeceres son de Flor.

Ecuador I

Parece que cai en el mejor lugar para despedir el 2008. En Ecuador el 31 se festeja de una forma muy particular. Todos los locales, los autos, los puestos, las casas estan adornados por muñecotes de tamaño real, hechos de harapos y mascaras un tanto tenebrosas, q a veces representan personajes famosos, dibujos animados, desde politicos hasta el chavo del ocho..parece q este año sale mucho bob esponja y sus amigos. El punto es que ese muñeco casero o comprado representa el año Viejo al q hay q quemar. Aca en montañita se espera un gran fiesta callejera llena de hogueras, petardos y colores. Tambien se usa vestirse de mujer p los hombres, muy bizarro, son una especie de travestis terroristas enmascarados, y eso solo durante el dia, seguramente se reprdoduciran por la noche. Lo más intersante es q p quienes tuvieron un mal año, antes de quemarlo deben desquitarse con el pobre viejo. Espero conseguir a alguien q me preste uno asi le doy duro y parejo. Veremos cuan terapeutico resulta.
Benditos rituales, que haríamos si ellos? Bendito 2008 que exisió y ya murió. Bendito 2009, del cual no espero mucho y por eso ya lo quiero tanto. Nada de cargarlo de expectativas.Si hay q esperar algo de alguien, que sea de uno mismo. Seguro que será menos frustrante y más divertido el desafío.

Spinetta Magenta

Espasmos cerebrales III

Ser transparente no es ser vulnerable.

Entregarse no es rebajarse.

Adaptarse no es resignarse.

Superar no es olvidar.

Deconstruir no es destruir.

Crecer no es concluir.

Brillar no es encandilar.

Volar no es alcanzar, es desnaturalizar la gravedad.

Que llevas en tus espaldas?

Viajo para poder elegir todos los días que quiero llevar en mi mochila.  Aprender el ejercicio de sacármela de la espalda y ponerla frente a mis ojos. Abrirla, recordar que hay adentro, y pensar por que es que cada cosa sigue ahí, hace cuanto lo cargo, cuanto me hace falta. Bien sabe todo viajero que armar una mochila requiere un alto nivel de reflexión. Debe estar justificado cada peso y jerarquizado su orden. Pero sobretodo debo saber que cada uno de los elementos pueden ser dejados en el camino. Ser conciente de que en definitiva con lo que arrastro es con mi comodidad. El cuerpo por si solo sabe, más de lo que creemos, de lo que son capaces las manos y la cabeza juntas. Y la gente. Sobrevivimos porque existe la gente. Llevemos o no mochila, sobre-vivimos, porque hay vida de sobra.

Viajo para no casarme con una idea sin antes haberla amado en la cama, sin antes haber besado sus cicatrices. Ando buscando pedacitos de argumentos distribuidos por el mundo, para imaginar y construir mi sociedad ideal. Porque no podemos no saber como sería nuestra sociedad ideal, y no podemos no pensar que es posible. El sistema parecería venir por default, es un formato que insiste en resetearse cada mañana, y de autoconvencerse que lo hace por su propia voluntad. No señor. Todavía hay educadores que no entienden la necesidad elemental que tiene todo niño, joven, adulto y anciano, de desarmar lo que viene cerrado con celofán, de tirar toda la ropa del armario al piso , de refutar eso de que a cada pieza del rompecabezas le corresponde un solo lugar. Imagino la sonrisa maravillada de aquel que logré crear una imagen diferente a la que viene en la caja. Con las mismas piezas, con menos, con nuevas, con pocas. Pero una imagen al fin, tan bella, tan humana.  Tan solo animémonos a pensar un futuro fabricado por niños con semejante capacidad. Creo que una vez cerrada la herida que provoca el hachazo en la cabeza, viene lo mejor: volver, construir, reagrupar, encajar, conectar. “La vida es un bricolage” dicen los que saben. Y ser concientes que no pasará mucho tiempo antes de que volvamos a necesitar desafiar los colores y jugar a ver que otro paisaje somos capaces de pintar. Quien no derrumba para construir, terminará edificando altas torres sobre cimientos desgastados. Tarde o temprano caerá por su propio peso, y estoy convencida  de que cuantos más pisos tenga, más dolorosa será la caída.

Viajo para huir de las ganas de huir. Querer irse a la mierda es creer que ahí encontraremos lo contrario a la mierda cotidiana de la que escapamos. Quien quiere ir a un lugar así de desagradable? Esa desesperanza con el acá no es parte de la mierda que nos llevamos allá? Dejemos nuestros excrementos y busquemos nuevos alimentos.

Viajo para auntenticizarme, desengañarme, manosearme y dejar de excusarme. El nomadismo requiere de un constante ejercicio de autorrepresentación. Ningún nuevo destino estará esperando algo de mi. Ningún nuevo conocido exigirá de mi persona una forma de ser particular. Yo podría hacer y decir lo que nunca hago y digo, pero sin embargo elijo una y otra vez ser yo misma. Cada vez más yo misma. Y con esto no digo que llegaré algún día a mi esencia, como si alguien pudiese tornarse “puro”. También soy mis cambios y mis dudas. Pero creo que es posible llegar a un punto en el que me sienta realmente a gusto con esa idea de Yo, y a su vez pueda sentir que ese No-Yo ( la palabra mundo es muy corta) no es para nada ajeno e incomprensible. Y entonces poder mantener una larga y fluida conversación entre ambos. Como esas charlas que surgen cada tanto con amigos, en la que todos sienten la magia, pero no hace falta traer las palabras . Porque sé que esa magia existe ahí donde la busquemos, es que viajo. 

Urbano V

Admito que todavia no tengo muy en claro que quizo decir este ser humano perturbado. Pero me gustó haber confundido jugar con juzgar, palabras opuestas si las hay, y que ambas tengan sentido en la frase. Lo  genial de los graffitis son las historias tan posibles y tan porteñas que se telenovelizan en muros tan usados como agradecidos.

 

Agua

Espasmos cerebrales II

Pocas cosas me generan semejante goze espiritual como el de sentirme comprendida por otra persona. Quizá porque confirma que yo ya me comprendí. Quizá porque evidencia que la diversidad humana es tal que siempre habrá un otro que vibre en la misma sintonia. Siempre estan. Hay personas con las que conecto y otras con las que no. Asi funcionan las relaciones humanas. Y gracias a los encuentros repetidos con energias que no compatibilizo, es que valoro mucho mas a aquellas que si valen la pena. No soy más ni soy menos, soy la capacidad de conectarme con mis vibraciones y la posibilidad de comunicarme con quienes hablan el mismo idioma

Los viejos buenos tiempos del futuro

Alguna vez entendí, como solo la piel puede entender, lo real que puede tornarse la idea de intensidad. Y una vez vislumbrada la posibilidad, no hay quien no se haya largado a correr tras ella, a cruzar las fronteras de las palabras, a habitar los estados que nada tienen que ver con la vigilia, el sueño o la muerte. Hay muchos, que contienen la misma indefinición de la palabra muchos. Hay mundos adentro de los dias y hay dias por fuera del mundo, o tal vez demasiado penetrados en el. Es musica. Es sexo. Y es las infinitas combinaciones de ambos. Es el silencio vibrando.

 

Alguna vez entendí que las mañanas son la mundanalidad misma. Despierto y el afuera sigue ahí, y no parece querer irse. Y yo también sigo acá y todavía no se donde es eso que no es acá. Y aprendo que debo aprender a aprender. Crecer es adaptarse al acá y despertar cada mañana con más ganas de permanecer al menos un día más. Quizá no por nada la palabra mañana significa comienzo y futuro a la vez. Mañana estaré impregnada de todas mis mañanas.

Alguna vez entendí que el paso evolutivo siguiente a la intensidad es aprender a vivir después de ella. Por ser atemporal dentro de un mundo que no lo es , contiene dentro de si el rasgo inherente de caducidad, y posiblemente eso sea lo que más seduce. La intensidad es no esperar nada de un mañana, que solo existe porque pronuncio la palabra, no es nada más que una palabra. No esperar nada del futuro es la misma convicción que implica no quedarse en los recuerdos del pasado. El mayor desafío de un gran viaje es volver.  La resaca es parte de la fiesta. La despedida se cola en el encuentro. "El amor es eterno mientras dura" dice mi amiga y la canción.

Alguna vez escuche a alguien que decía que no buscaba la felicidad, sino la paz. Y lo entendí.

Adonde fue el tiempo que se perdió?

Yo creo que el tiempo esta guardado en alguna boveda de algun sotano de algun banco importante de Suiza. Cada mañana se deposita una cantidad determinada en la cuenta de cada ser humano, que elige gastarlo como se le plazca. Hay quienes lo usan medidamente y llegan al fin del día tranquilos, incluso hay algunos sabios que siempre saben guardar un poco de más para darse lujos diarios. Claro que nunca faltan las señoras aburridas con tarjeta de credito que salen en cuanto pueden a consumir por ahí, gastando todo su tiempo en superficialidades. Incluso hay un mercado especial para esta gente, con canales de todos los colores y programas de lo más baratos. Despues estan los especuladores, que aun hoy creen que son de lo más serios. Saben como invertir cada segundo, y usan grandes sumas de dias, incluso años sacrificados para llegar a tener muchos más, quien sabe cuando. 

Claro que el tiempo no esta excento de las fluctuaciones del mercado financiero que bien conocemos. Segun las estimaciones de los expertos, el cronolismo sufre, cada un dinero determinado, crisis mundiales. Entonces todos salen a comprar horas futuras que piensan guardar bajo el colchon esperando gastarlo en dineros favorables.Hay inflación y el tiempo vuela de los bolsillos. De repente la gente se ve envuelta en una recesión, los días no alcanzan y hay que recurrir a los ahorros del tiempo libre. Los padres de familia se deprimen y se sienten inutiles, tan poco tiempo y tanto dinero al pedo. 

Tambien hay quienes saben comprar con el tiempo cosas que les hacen feliz. Pero nunca terminan de llenarse, siempre necesitan más. Es que hay una gran oferta de experiencias y poco tiempo para vivirlas. Un día un señor llamado Smith dijo que la escasez es inherente a la naturaleza humana. Mientras que las necesidades son ilimitadas, el tiempo nunca sobra. Y todos le creyeron y fundaron el sistema. 

Pero afortunadamente todavia persisten personas, un tanto extravagantes y dificiles de encontrar, que se sienten millonarias con tanto tiempo en sus cuentas. Una y otra vez el sol les regala un dia entero para ellos solos! Es a estos humanos que los minutos sueñan con conocer. Mientras algunas personas los usan y los olvidan, estos locos crónicos los hacen sentir únicos. Y la verdad que bien se lo merecen.

"Hagamos el amor, no la publicidad"

(Macanudo , por el querido Liniers)

Escalofriante por ser tan posible.

Basta de belleza photoshop. Odio la palabra virtual, odio su violencia. Hay un discurso detras de esa idea de vida perfecta, hay una mentira tan obvia que se apodera de la palabra verdad. Llegamos que creer que es posible lo inalcanzable, que la culpa la tiene el cuerpo por ser demasiado humano. Esa mujer sonriente no siente lo que quieren que creamos que siente. Ese mundo no existe. No existe. No existe. ¿Que pasara el dia que dejemos de desear la piel olorosa, lampiña y ya usada? Cuando la belleza deje de ser una emoción, para convertirse en un producto, ¿ Que tan caro nos puede llegar a costar? Cuanto estamos dispuestos a pagar?

Espasmos cerebrales

Lo perfecto de la niñez es entender que el mundo se abre cuando aprendemos que nuestras cabezas estan cerradas. 

Lo perfecto de la madurez es entender que el mundo cierra cuando aprendemos a abrir la cabeza.

Urbano IV

Merece la aclaración: nunca en mi vida presencié una transformación semejante en la expresión de una hombre al momento de recibir un mensaje de texto. No se que decía pero si se que inundó la plaza de amor. Por suerte hay cosas que no entran en una foto. Mi homenaje al señor fluorescente.

Urbano III

http://abrazosgratis.org

Es un alivio saber que pase lo que pase este mundo siempre te va a garantizar material nuevo para que nunca digamos convencidos que ya nada nos llena. Cobardes son lxs que se resignan a creer que el hecho (tan real por cierto) de que hoy nada tenga sentido, no significa que mañana no se pueda dar vuelta la tortilla.

Esas cosas simples que algunos repetidores-de-discursos llaman cursileria son, lo que a la larga, nos hace levantar de la cama todos los dias, bien lo sabe cada ser humano. Entonces pongamosnos serios y regalemos sonrisas inesperadas. Dejemosnos de joder y pongamosnos a coger.

Urbano II

Macanudo

Hay dos tipos de personas: las que le produce gracia esta tira, y las que al verla, le produce de todo, menos gracia. 

Es tan simple, tan dificil y tan real. 

Nuevamente Liniers superó las mil palabras. 

Vida de perros

La putrefacción del estanque

¿Que forma tiene eso que sentimos que no llenamos? ¿ Que tan grande es eso que permanece vacío? ¿Que tan profundo es eso que pensamos inalacanzable? La insatifacción perpetua añora el encierro del vientre materno. No hay mayor nostalgia que desear revivir recuerdos inventados, no hay peor conflicto que el que arrastran dos neuronas enemistadas.

Mis piernas giran, pero el cuerpo se congela. El mundo se torna ajeno y ansioso, y yo con una estaca que me atravieza, me entierra, y me deja atras. Y la hemorragia se expande, y la desesperación engendra la negación: la no energia, el no lenguaje, el no momento...Porque el momento tuvo un antes y un despues, el Estanco es un parentesis lleno de infinidad. Es la (in)conciencia de que entre un 0 y un 1 estan todos los números, y entonces no hay nada."Dame un punto de referencia y desde ahi empujaré el mundo"...y cuando no hay punto? Cual es el punto de encontrarlo?

La estaca, el estanco y el estanque. La putrefacción  es tambien movimiento. ¿Existe tal cosa como la detención absoluta, el silencio puro, el no-yo? Cuando el espacio se aquieta, el tiempo se impacienta. Y ahi donde el reloj no gobierna, los lugares se amontonan. Y ahi donde el movimiento todavia no engendró, ahi cuando no hay donde y donde no hay cuando, la nada y el todo se pierden en una interminable ecuación.

Urbano I

Las sombras cuentan el resto

La luz de Iruya

Juli brilla de tanta transparencia.

Ale sabe que tiene alas.

Mati busca lo que ya encontró.

La tarde entendió el encuentro.

La noche lo dijo sin hablar.

El Big Bang en mi jardin

Castelli Trash

De vez en cuando sucede que por unos minutos, la luz de la tarde coincide de manera sutil y perfecta con el color de lo que brilla adentro de uno. Ahí es cuando la piel se diluye. Y entonces incandilamos. Y jugamos por un rato a ser aire.

Cable a Tierra

Segun mi madre astróloga, este es mi año de la comunicación. Y es cierto que nunca tuve tanto para decir. Algo tengo que hacer con toda esta cantidad de energía que desayuno junto a mi café. Cuando pienso que ya aprendí demasiado en tan poco tiempo, algún pequeño descubrimiento viene a recordarme que no por nada tengo solo 22. No hay mejor terapia que llorarse el alma, para despues escribir lo que uno vió en las lagrimas que ya no extraña. Si yo fuese un blog, claramente sería mas indecifrable que éste. El punto es que para volver a este planeta y entenderme con sus fantásticos habitantes, necesito traducirme en un lenguaje, amigarme con las palabras que creen que lo saben todo. Me gusta el desafío de buscarle un orden a semejante locura emocional. Se que habrá muchos otros escuchando la misma sintonía. Quien es ese Otro? Ese no-yo que me lee, que busca, que cambia. Amo a la humanidad, quiza por eso juego a estudiarla en formato universitario. Porque creo que la verdad de la milanesa reside en las respuestas obvias a las preguntas más simples. Porque creo que el mundo entero cierra, cuando aprendo a abrir la cabeza. Escribo porque no tengo nada que ocultar y mucho por entregar. Mi primer Pachacuti me encontró decidida a creer que es posible ser la paz que quiero ver en el mundo. Este blog no pretende ser más que un refugio de pensamientos, imágenes y recuerdos que forman parte de mi Realidad, reconstruida cada mañana milésimas de segundos antes de despertar. Mi viaje ya empezó en Buenos Aires hace unos meses, con un pasaje de ida que nunca imaginé pagar. Lo genial es que poco a poco ando alivianando la mochila. Hoy el peso de la mirada ajena se esfumó con la creación de este espacio de expresión. Mañana, quien sabe.

Viajar es una actitud. 

Ser feliz es una decisión.

Amar es lo único real.